(Из цикла о разведчике Мартынове)
Ты снишься мне, моя Севилья,
Ты снишься мне, моя страна.
Чужой я задыхаюсь пылью,
Но в этом не моя вина.
Испания, сегодня будет в трауре коррида.
Испания, под стенами прекрасного Мадрида.
Ты видишь – спотыкаясь, мальчик
Бежит куда-то по дороге.
От боли он уже не плачет,
Хоть в кровь его разбиты ноги.
Испания, сегодня будет в трауре коррида.
Испания, под стенами прекрасного Мадрида.
Испания, ты слышишь это,
Гитары ??? и с криком
Стучат, как сердце, кастаньеты,
Танцует вся сожженная Герника.
Испания, сегодня будет в трауре коррида.
Испания, под стенами прекрасного Мадрида.
Как жаль, что не обнять мне небо,
Не раствориться в реках горных.
Возьму я на прощанье хлеба
Их рук твоих родных и гордых.
Испания, сегодня будет в трауре коррида.
Испания, под стенами прекрасного Мадрида